tag:blogger.com,1999:blog-10763778016468099512024-03-05T06:20:43.804+01:00....La última bala de Maiakovski....Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.comBlogger56125tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-74690761611692408292020-10-20T07:15:00.002+02:002020-10-20T07:15:37.519+02:00No hay lugares precisos donde volver para ser feliz.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTnRuDVIGbH3oFejQwyfr_VYwn7v4s3VopDiTvHsSas6bAnq1ES1er_S7RNBvTXAb_BtdgiGsEQ0CoeG-xOLNSONl9o7v68v-dU_Dv3AuM-mU3sqpDbgWMv_sF_YvEuYimrPkkZ9C3LXUe/s888/73022937_10218126519345960_9107244242954092544_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="888" data-original-width="888" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTnRuDVIGbH3oFejQwyfr_VYwn7v4s3VopDiTvHsSas6bAnq1ES1er_S7RNBvTXAb_BtdgiGsEQ0CoeG-xOLNSONl9o7v68v-dU_Dv3AuM-mU3sqpDbgWMv_sF_YvEuYimrPkkZ9C3LXUe/w640-h640/73022937_10218126519345960_9107244242954092544_n.jpg" width="640" /></a></div> <p></p><p><br /></p>No hay lugares precisos donde volver para ser feliz.<br />Cuando tienes raíces <br />en lugares polvorientos o semi abandonados.<br />Cuando el tiempo te ha dejado solo,<br />cubierto por las voces de los muertos.<br />Cuando recuerdas que eras niño <br />y después, sin esperarlo, <br />los recuerdos siguen siendo de niño.<br />Cuando tus preguntas se contestan <br />como ruedas de carro sobre un camino de barro.<br />Cuando recuerdas los nombres que tenían los gatos<br />pero no el de la calle donde vivías <br />ni de la vecina que te daba caramelos,<br />Cuando recuerdas el frío, las noches de miedo,<br />las burlas sin ton ni son de alguno de los tuyos...<br />Cuando mejor es tener un poso que valoré tu silencio...<br />Piensas en esto y en otras cosas<br />que por ahora no puedes olvidar.<br />pero que te hace no querer volver<br />donde tampoco fuiste feliz.<div><br /></div><div><br />F.</div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div><br /></div>Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-14039208124564445922020-05-21T08:18:00.000+02:002020-05-21T08:18:22.246+02:00Algunas personas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVhyphenhyphenZP5kBiYlWzN0-i7_oBo40D8kwm9F1jrhzVk8sl8KuCRMWxnfqrZltrvs1v_Wz6_wShMTxxeeJSIIny3n2KMnlw3utDTH1gFbmTPDXd1b6nKZ4Ts_CoBDMRcY3IAj_INjeVqqIBJcxG/s1600/60785204_10216981899291174_784793990741360640_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="480" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVhyphenhyphenZP5kBiYlWzN0-i7_oBo40D8kwm9F1jrhzVk8sl8KuCRMWxnfqrZltrvs1v_Wz6_wShMTxxeeJSIIny3n2KMnlw3utDTH1gFbmTPDXd1b6nKZ4Ts_CoBDMRcY3IAj_INjeVqqIBJcxG/s640/60785204_10216981899291174_784793990741360640_n.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />
<br /><br />Algunas personas me preguntaban por esa pantera que de vez en cuando aparecía en mi link y aparte de considerarla como un animal peligroso y bello da siempre una sensación de inquietud...es cierto, es así como quiero que sea cuando la pongo, porque sí, me gustan los felinos, los tigres y las panteras sobre todo, también los divertidos gestos de los gatos negros...pero refleja mucho más la sensación ineludible de la soledad, la interior, la que no hace más que forjar la devastación de uno mismo contra todo lo que te rodea o la de dar, sobre todo, la seguridad de que nada hay más que tu propia sombra cubriéndote los días y las noches...para bien o para mal siempre está allí, con sus afiladas palabras cerciorándose de que no te escapas de sus garras y de su amor animal hacia tí.<br /><br />f.<div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-86829259811334579092020-05-16T08:45:00.001+02:002020-05-16T08:46:21.256+02:00Sostengo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_hvRKNYfR0IU77HNyTWTsU1ou0To_XFUd_u5V7nKiQU293r679Lzh-GXl7bM-t02n8oLX_KyF_JALFcPptU583JADLL3dedpiMYK4vaRR0noSGoN2qbn6avQzU9l6ejoDXYFXObhsP1Nr/s1600/60390918_10216950378343170_4000404514556346368_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_hvRKNYfR0IU77HNyTWTsU1ou0To_XFUd_u5V7nKiQU293r679Lzh-GXl7bM-t02n8oLX_KyF_JALFcPptU583JADLL3dedpiMYK4vaRR0noSGoN2qbn6avQzU9l6ejoDXYFXObhsP1Nr/s640/60390918_10216950378343170_4000404514556346368_o.jpg" width="512" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Sostengo el calor del hundimiento:<br />
La humedad del mundo.<br />
Mi boca se hace luz en tus vértebras.<br />
<br />
f.<br />
<br />
<br />
<br />Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-80988690784575746092020-05-06T07:54:00.000+02:002020-05-06T07:54:13.038+02:00 Que se joda Dante<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2T1SNCzfQ4dbEAcFRruy6wDEawBKDUN3GtWkPsfk2J8-RzMaOKdCcK8Z7rpZh4RXW6cwzgsvSxHYL4Lsgz8HIPZ0Qj40aWkhuUWSmgVk0R7lOl3fGP8SXOQzo-iU099D5v6-hqtbldJw/s1600/59334976_10216881038809725_3501573213068984320_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="301" data-original-width="400" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT2T1SNCzfQ4dbEAcFRruy6wDEawBKDUN3GtWkPsfk2J8-RzMaOKdCcK8Z7rpZh4RXW6cwzgsvSxHYL4Lsgz8HIPZ0Qj40aWkhuUWSmgVk0R7lOl3fGP8SXOQzo-iU099D5v6-hqtbldJw/s640/59334976_10216881038809725_3501573213068984320_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br /><br />Que se joda Dante<div>
<br />Te llamas Beatriz me dices y yo pienso en Dante bajando a los infiernos, mientras me das la mano pulcra, pequeña y blanca, muy blanca, como toda tu piel, pero yo pido más y te beso cerca de la comisura de tu boca y percibo el aroma de tu aliento y la humedad enrojecida por el lápiz de labios con que me devuelves un poco alarmada los besos.<br />Miro tu figura esbelta y frágil y deslizo una sonrisa entre los dos como si los hilos de mi mirada quisieran hilvanarte esta noche a mí, a tus ojos claros que desdeñan mi silencio otorgándome entre nubes y viajes lejanos una orilla donde esperarte…tal vez, tras varias veces de beber los dos unas cuantas ginebras (Tanqueray con hielo y con unas pocas gotas de limón) se haya creado en nosotros otro vinculo, la complicidad, una certeza de conocimiento y deseo en mitad de este barullo de música y presentaciones.<br />Fuera, al salir, llueve y tu paraguas nos acoge, nos acerca más y yo no pierdo para nada el interés en tu cintura, aunque mis manos tiemblen al sentir el ir y venir de tu cadera, el acercarse el hueso e irse y dejarme la curva de tu carne solo para mis dedos, y el perfume que desde tu pelo me arrebata al moverte y yo quiero, en ese instante, ahora, sin dudarlo, meterme dentro de tu melena para poder cerrar los ojos y respirarte, uhmmmm, morirme en tu pelo, mientras no sé dónde, el taxista, tras decirle tú una dirección, nos lleva….será tu casa…y aunque para mí pueda durar el trayecto una pequeña eternidad quiero un poco de tiempo para saber más de tus labios y del ligero sabor afrutado y ácido que conserva tu boca.<div>
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f.</div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-33382490400939076222020-01-22T08:46:00.004+01:002020-01-22T08:46:57.019+01:00Poema en recuerdo de Emilio Gastón...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHQmf_x1_HuAwJl7WgymQjoo4ieXYq6Z9NfLICALSULSB55RpzoQz2xBRCM-ltkHRv-js3ZBvhOqLCCw2GqC9Dk3rCPP1sy-6l9jj5oxCT46a4Nu2ytR6JJxic7IFy3bnTbeN5PvPNOAmT/s1600/50429453_10216188073686030_3098026001561550848_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="600" height="472" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHQmf_x1_HuAwJl7WgymQjoo4ieXYq6Z9NfLICALSULSB55RpzoQz2xBRCM-ltkHRv-js3ZBvhOqLCCw2GqC9Dk3rCPP1sy-6l9jj5oxCT46a4Nu2ytR6JJxic7IFy3bnTbeN5PvPNOAmT/s640/50429453_10216188073686030_3098026001561550848_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br /><br /><br /><br />He encendido las lámparas.<br />Mi oscuridad tiene palabras que tiemblan en el aire.<br /><br /><br />Es impreciso el cielo al atardecer.<br />Vislumbro el rojo intenso del último rayo<br />pero presiento la caída en picado de un surco de noche.<br /><br />Podría salir y gritar al viento<br />todos los nombres de las cosas perdidas<br />y dejar en la sombra las raíces de lo que duele.<br />Sin embargo contemplo este instante de mortalidad,<br />un saber que no soy nada<br />ante lo inmenso de la noche que vuelve.<br /><br />f.Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-1002411001726648432019-05-30T06:57:00.001+02:002019-05-30T06:57:38.057+02:00No tuve entre mis labios todos tus pecados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWebLF9mDkrOUutbN2JO7hw_E74OHCGWX_n0lQrA-R9UvEBTk41RwaXFI1Lj4AG07vREHAIZZQfOcyZUXfAChrLYQWzCyB5Xz_yVyGTMhQy4vHOjBj_hiccz-ddl0LfE-3SHoNMhj0DpYY/s1600/33864844_10214559508292913_2976473870124449792_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="453" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWebLF9mDkrOUutbN2JO7hw_E74OHCGWX_n0lQrA-R9UvEBTk41RwaXFI1Lj4AG07vREHAIZZQfOcyZUXfAChrLYQWzCyB5Xz_yVyGTMhQy4vHOjBj_hiccz-ddl0LfE-3SHoNMhj0DpYY/s640/33864844_10214559508292913_2976473870124449792_n.jpg" width="402" /></a></div>
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<br />
<br /><br />No tuve entre mis labios todos tus pecados,<br />aunque pronuncié cada uno de los verbos que nacían de tu boca,<br />ese lado del hielo que pusiste tan cerca de la orografía de las emociones.<br />Tus besos traían rosas marcadas, flechas con imperativo de veneno,<br />mientras rodeabas la cama con las luces de las velas,<br />el tálamo donde la batalla solo consumaba una derrota.<br />Supe rendirte tantas veces como perdí entre tus brazos.<br />Las señales de tu espalda siempre me dijeron de tu vida de pájaro.<br />Cuando te recuerdo miro al cielo,<br />quiero tentar de nuevo y devorar otro ángel caído.<br /><br /><br />f.<div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-84873740064593987362019-05-26T08:54:00.003+02:002019-05-26T08:54:57.057+02:00Y dormirme en la bañera...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBGl00aKroGH0n6ts_T5rTWLKJ35eoUeIOfK5asR2rNIWEdhnr9I-y6QqzReDKKD-poFmvSUnzT16y5nmcF_reiJWPJag9VVjd2yEMvCe04RgWr9OGqnfapB0b6c5KZijtTN0eHCIho1DC/s1600/11329795_10205831293532999_3751474779620846634_n+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="427" data-original-width="640" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBGl00aKroGH0n6ts_T5rTWLKJ35eoUeIOfK5asR2rNIWEdhnr9I-y6QqzReDKKD-poFmvSUnzT16y5nmcF_reiJWPJag9VVjd2yEMvCe04RgWr9OGqnfapB0b6c5KZijtTN0eHCIho1DC/s640/11329795_10205831293532999_3751474779620846634_n+%25281%2529.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br /><br /><i>…puedes arrancar un corazón sobre este párrafo.<br /><br />L.Cohen</i><br /><br />Y dormirme en la bañera, bajo la espuma, <br />junto a un vaso de whisky de malta escocés,<br />mientras suena en la radio una vieja sonata romántica <br />a la luz de las velas. Sabes que me gustan esos instantes.<br />Sé que echaré de menos tus manos en mi espalda,<br />rebuscando en ella preguntas indoloras<br />o pensando cuánto tiempo nos quedaba por vivir juntos,<br />mientras yo canturreaba canciones de Dylan <br />o me ponía a decirte lo hermosa que estabas así:<br />medio desnuda, medio mojada, medio borracha.<br /><br /><br />f.<br /><br />Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-40925689695676268542019-05-12T08:51:00.001+02:002019-05-12T08:51:19.871+02:00Esta vieja asesina me cautiva<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZA7rjWCOF9lPmB4RoY9XqmvFtieTxnvip_p34UwUnEd-V1DpayqZsS_ck5LC6BtFHUezc0-6f5v711zsmujtJ_QK-x3GiC_CjiKP1jeilWyPjqBbcZIzd_um0HdvEYjXq3Dr2utylJFZ/s1600/32293943_10214443771799573_5190325684949483520_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="324" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZA7rjWCOF9lPmB4RoY9XqmvFtieTxnvip_p34UwUnEd-V1DpayqZsS_ck5LC6BtFHUezc0-6f5v711zsmujtJ_QK-x3GiC_CjiKP1jeilWyPjqBbcZIzd_um0HdvEYjXq3Dr2utylJFZ/s640/32293943_10214443771799573_5190325684949483520_n.jpg" width="572" /></a></div>
<br />
<br />
<br /><br />Esta vieja asesina me cautiva.<br />Suma una nueva cuenta en su ábaco con cada victima<br />y me deja tras su paso todas las preguntas.<br />El miedo de no ser no me abandonará nunca.<br /><br /><br />f.<br /><div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-18002928783056849542019-04-23T08:42:00.003+02:002019-04-23T08:42:47.298+02:00Faro para la noche<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYxQuhhQbVAtZvtuoiNKRz8gfZeMMbujy611OZCGdVW1SrXENam3SRLGzp98jWDgvQ2WZSw9xULW9Ku4bQTsfuSihECVLTxsvIWKgXpXTNASuIk4P0Jw1-rPXLLMy9rpPriEOQJAWzigX/s1600/485748_3479860726721_1460094234_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="540" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYxQuhhQbVAtZvtuoiNKRz8gfZeMMbujy611OZCGdVW1SrXENam3SRLGzp98jWDgvQ2WZSw9xULW9Ku4bQTsfuSihECVLTxsvIWKgXpXTNASuIk4P0Jw1-rPXLLMy9rpPriEOQJAWzigX/s640/485748_3479860726721_1460094234_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Soy el acoso,<br />
un deseo envolviendo una isla.<br />
La luz en la noche,<br />
el sendero de ternura que navega<br />
y se hace viento,<br />
rayo intermitente que te busca.<br />
Soy soledad,<br />
la ausencia cuando tú no estás,<br />
el rincón de la tormenta en la espera,<br />
ese faro que se derrumba como un silencio cuando te marchas.<br />
<br />
<br />
<br />
f.<br />
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-79038502752973466192019-04-22T17:48:00.001+02:002019-04-22T17:48:49.390+02:00JACQUES LOUSSIER TRIO "Erik Satie: Gymnopédies - Gnossiennes" (1998) (F...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/d_L3-kzkgzo" width="480"></iframe>Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-17133064213263222392018-12-22T09:45:00.002+01:002018-12-22T09:45:46.030+01:00Todo el otoño me trae la humedad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
<br /><br />Todo el otoño me trae la humedad,<br />siembra la arrogancia que me expulsa de ti.<br />Algo de lo que la noche se olvidó quedó en tus ojos,<br />en tus mensajes del Msn echándome de menos<br />o en esas luces rojas que enciendes al amanecer<br />cuando miro por la ventana y te siento muy lejos.<br />Recordaré tu boca, anhelándome,<br />persiguiendo en mi piel las mariposas,<br />acechando en todos mis gemidos,<br />el saberte la dueña cuando me silencias<br />aunque estés entregada al deseo de otro.<br />Hay pocas cafeterías abiertas a estas horas,<br />tienen cierta tristeza en el sonido inequívoco<br />de la parsimonia de la radio<br />o en el ensordecedor bramido del calentador de la leche.<br />Hace frío, me sabe bueno este café caliente,<br />me hace pensar menos en lo que dejo<br />e intento no encender el móvil para no recordar tu nombre,<br />aunque tarde o temprano volverás a surgir detrás de la niebla<br />preguntándome por todas las mentiras que te debo.<br /><br /><br /><br /><br />f.<br /><br /><div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-35942625814717179362018-12-21T07:00:00.002+01:002018-12-21T07:00:17.921+01:00No sé desde que lugar deshabitado <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
<br /><br />No sé desde que lugar deshabitado <br />unas palabras mías <br />se han quedado olvidadas <br />en medio de la tierra<br />tras mis huellas oscuras del insomnio.<br />Han enraizado en ella, <br />y ahora, claman con su voz <br />sin yo esperarlo... <br />han crecido y se han convertido<br />en un verso de luz y de calor.<br /><br /><br />f.<br /><br /><br /><br />Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-58577576441636706522018-12-19T06:41:00.002+01:002018-12-19T06:41:33.336+01:00Sujeto en mis dedos este dolor frío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />Sujeto en mis dedos este dolor frío.<br />Angosta el quehacer de las sílabas, el resuello de la noche.<br />No hay poemas entre las lágrimas.<br />Siento el quebrado corte del diamante sobre el cristal de mi cuerpo,<br />es un tajo profundo, cercano al lugar donde la guardo...<br />la isla donde al amanecer un solo pájaro la nombra.<br /><br /><br />f.<div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-25753830503546381522018-12-18T07:15:00.001+01:002018-12-18T07:15:28.896+01:00Ha parado de llover en Milán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5htbuXa1bcKVrjNmGvbUMxw72aJKMhpQohUdA_cApVmdZDM6Oy9Cj0_g7JEa8zSzuz2YQk28Cp96ap70vdEoaXbwVYOBg_Z6b1y9h-ZmPy7iHAYpljjmhwNIVKS3zjDV7B_5KELEAWNXW/s1600/381101_2642893083053_889861281_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="393" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5htbuXa1bcKVrjNmGvbUMxw72aJKMhpQohUdA_cApVmdZDM6Oy9Cj0_g7JEa8zSzuz2YQk28Cp96ap70vdEoaXbwVYOBg_Z6b1y9h-ZmPy7iHAYpljjmhwNIVKS3zjDV7B_5KELEAWNXW/s640/381101_2642893083053_889861281_n.jpg" width="628" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Ha parado de llover en Milán.<br />Malpensa está silencioso, expectante,<br />lleno de charcos que reflejan la oscuridad de la noche.<br />No tengo conexión,<br />y es tan tarde que es posible que ella esté durmiendo.<br />Cómo se nota la lejanía y esa ausencia de “post-it” rosas<br />con que me inunda el espejo del baño.<br />Es sencillo diversificar las emociones,<br />saber que hemos dejado abierta la puerta de la casa<br />y que la compra, por ejemplo, no es sólo una labor tuya,<br />aunque resuene extraño en su cabeza<br />el cuarto y mitad de queso de gruyere suizo<br />y las cervezas Beck’s de lata.<br />Aprendemos lentamente y me mira<br />como si todas las madrugadas fuera uno nuevo,<br />un extraño abrigándole el deseo.<div>
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f.</div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-90377956797761839632018-12-17T07:22:00.000+01:002018-12-17T07:23:26.617+01:00Desnuda<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91DSLD9KjdOcwtAIZZOzfVE3-uBN3s6m8imIp5Sl2m3yy3PqY5ozeE_WZN-KqYKrjPJ5us0m9tnl5LqVAkeIuky-R_g4rSpBUyf7WwKh-adzLeJ3TSypSkEuhxyo63ZhXDwNiaXAuzEr7/s1600/326244_2637226741398_1753154531_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91DSLD9KjdOcwtAIZZOzfVE3-uBN3s6m8imIp5Sl2m3yy3PqY5ozeE_WZN-KqYKrjPJ5us0m9tnl5LqVAkeIuky-R_g4rSpBUyf7WwKh-adzLeJ3TSypSkEuhxyo63ZhXDwNiaXAuzEr7/s640/326244_2637226741398_1753154531_o.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Desnuda abriste la cama para mí,<br />
y cada huella en tu piel<br />
tenía un nombre preciso…<br />
una fecha en el calendario,<br />
el recuerdo de un hotel,<br />
de una ciudad, de una historia.<br />
<br />
<br />
f.<br />
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-40754308011861930432018-12-15T00:40:00.002+01:002018-12-15T00:40:36.472+01:00No busco la absolución<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mvJfIDp6LIfWVom8Iw3MudgyCw6Lh3WDnRf-IDyuZfQDfkoC0ZaM0tcDdLFmpuUjuKWeAtaO6Wr_9h9Bq2HEzafCBP4Xm-tmulVviPddgFv8TG5VKmHXVF9-UjlDDacC4kZgWthuKsqG/s1600/10850314_10204659293353727_2661253055034325712_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="693" data-original-width="960" height="462" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mvJfIDp6LIfWVom8Iw3MudgyCw6Lh3WDnRf-IDyuZfQDfkoC0ZaM0tcDdLFmpuUjuKWeAtaO6Wr_9h9Bq2HEzafCBP4Xm-tmulVviPddgFv8TG5VKmHXVF9-UjlDDacC4kZgWthuKsqG/s640/10850314_10204659293353727_2661253055034325712_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br /><br />No busco la absolución,<br />esa medida católica del perdón.<br />¿Para qué el arrepentimiento,<br />la vuelta a los orígenes,<br />a la ficha primera del juego? <br />Hay siempre cristales rotos dentro,<br />un camino de sombras, <br />ciertas verdades empíricas que ya no existen<br />cuando has recogido tu cuerpo del deshecho sendero de la noche.<br /><br /><br />f.<div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-85866861096468548122018-11-30T19:06:00.001+01:002018-11-30T19:06:12.495+01:00 POEMAS DE NOVIEMBRE 2018 <br /><br /><br />POEMAS DE NOVIEMBRE 2018<br /><br /> <br /><br />1 Nov. <br /><br /> <br /><br />Encendemos un fuego <br /><br />y en silencio nos dejamos llevar hasta el centro, <br /><br />allí, donde la brasa sostiene el pulso contra la madera. <br /><br />Una batalla que siempre acaba en nada: todo en ceniza. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />2 Nov. <br /><br /> <br /><br />La verdad nos reserva, <br /><br />frente a frente, una partida de naipes, <br /><br />aunque nunca nos avisa que tiene las cartas marcadas. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />3 Nov. <br /><br /> <br /><br />Nos acecha la oscuridad. <br /><br />Existe como un ser sin palabras <br /><br />que camina por ti cuando nada que te rodea <br /><br />tiene capacidad de delimitar tu pequeño mundo. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />4 Nov. <br /><br /> <br /><br />Prescindo de los salmos. <br /><br />Contemplo la soledad <br /><br />y siento una llamada interior <br /><br />por desaparecer poco a poco. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />5 Nov. <br /><br /> <br /><br />Escucho el viento sentado en la hierba. <br /><br />El silencio duerme entre los árboles. <br /><br />Tal vez sea una forma de hacerte paisaje. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />6 Nov. <br /><br /> <br /><br />Se deshace el día con un entorno de oscuridad. <br /><br />Palabras gruesas que van cayendo <br /><br />como una tupida nevada sobre nosotros. <br /><br />Arriba el silencio. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />7 Nov. <br /><br /> <br /><br />Desaparecemos. No somos inmortales. <br /><br />Hay muertes que apenas dejan tiempo <br /><br />para asentar nuestra huella en el mundo… <br /><br />aunque una vez muerto a quién le importa <br /><br />ser pasto del olvido. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />8 Nov. <br /><br /> <br /><br />Llega con la lluvia el vórtice del abismo. <br /><br />En el aire un hilo de muerte recorre la palabra. <br /><br />Todo el silencio del mundo pervive en ese instante. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />9 Nov. <br /><br /> <br /><br />Se viste de rojo el carmín del bosque <br /><br />cuando el serbal se mece en el quehacer de la niebla <br /><br />y el silencio es una huella que nos invade. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />10 Nov. <br /><br /> <br /><br />Escribo pensamientos tristes <br /><br />como si tuviera bajo mis pies una tierra baldía <br /><br />o me inundaran las aguas de un piélago <br /><br />donde todo fuera quietud. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />11 Nov. <br /><br /> <br /><br />Siguen las hojas muertas murmurando. <br /><br />A veces en ellas encuentro <br /><br />sílabas perdidas de mi corazón. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />12 Nov. <br /><br /> <br /><br />Hay un lento hundimiento en la oscuridad. <br /><br />Apenas quedara nada de nosotros. <br /><br />Siempre tendremos una urgencia por respirar <br /><br />pero los días se acortan <br /><br />y nada de nosotros es inmutable al desaliento. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />13 Nov. <br /><br /> <br /><br />Hay un humo oscuro <br /><br />que se hace lágrimas en el cielo. <br /><br />El aroma de alguien de nosotros siempre trae recuerdos. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />14 Nov. <br /><br /> <br /><br />La sierpe recorre la noche. <br /><br />Ondulada y fría sabe recordarme con su paso <br /><br />lo posible de las próximas ausencias. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />15 Nov. <br /><br /> <br /><br />Unas gotas de sangre marcan el rumbo. <br /><br />No voy a dejar mis nudillos <br /><br />en la rugosa pared que me rodea, <br /><br />aunque es cierto, que tal vez, <br /><br />deba obviar la palabra en este día de ira. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />16 Nov. <br /><br /> <br /><br />Soy demasiado humano para no perturbarme. <br /><br />Creo que contemplar esta noche oscura <br /><br />me deja tiznarme de lúgubres pensamientos. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />17 Nov. <br /><br /> <br /><br />Todo lo que nos queda por vivir <br /><br />apenas se pronuncia estos días. <br /><br />Hay un silencio de pájaros, <br /><br />la oscuridad se viste de nosotros <br /><br />y nos queda morir cada hora <br /><br />como si en el mundo supieran <br /><br />que no va a volver amanecer. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />18 Nov. <br /><br /> <br /><br />Regreso del mundo. <br /><br />Escucho al viento rogar en los cipreses. <br /><br />Nunca sabemos dónde está el final… <br /><br />Uno sale de allí sabiendo que ha de regresar. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />19 Nov. <br /><br /> <br /><br />¿Hay mayor pureza que el fuego? <br /><br />En él dejo quemarse todas mis cartas no jugadas. <br /><br />Solo queda ceniza como resumen de un año. <br /><br /> <br /><br />20 Nov. <br /><br /> <br /><br />La luz es la claridad del rayo. <br /><br />Sobre nosotros se cierne su retorno. <br /><br />En medio de la oscuridad <br /><br />escuchamos en silencio los pasos de la tormenta. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />21 Nov. <br /><br /> <br /><br />No somos más allá que un poco de lluvia. <br /><br />Alargo las manos y siento el frío… <br /><br />Resistir, sobrevivir al anuncio de un deceso. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />22 Nov. <br /><br /> <br /><br />Las flores se marchitan en el búcaro. <br /><br />Huelo el aroma del incienso. <br /><br />Hacemos una peregrinación hacia “la nada”. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />23 Nov. <br /><br /> <br /><br />Frente al amanecer somos de nuevo nosotros. <br /><br />Nada nuevo que nos haga mejores <br /><br />si acaso un poco más perdidos en el afán de trascender. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />24 Nov. <br /><br /> <br /><br />Algunas palabras saben quedarse en nuestro corazón. <br /><br />A pesar de todo, son parte de un epitafio <br /><br />que nunca queda escrito…huellas solo en la sangre. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />25 Nov. <br /><br /> <br /><br />Siento el frío como un latido que se expande en mi piel. <br /><br />Todavía el mármol eriza las sombras. <br /><br />¿Sabemos cubrir el miedo con el silencio? <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />26 Nov. <br /><br /> <br /><br />Hay una vela que deja la noche abierta a pensar. <br /><br />Luz que humedece mis manos vacías de un poso de nostalgia. <br /><br />Sigo respirando. Ese es el consuelo del insomnio. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />27 Nov. <br /><br /> <br /><br />He recogido las cenizas. <br /><br />Viene posándose en el aire una niebla de otoño. <br /><br />Mi voz tiene un eco lejano que duele. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />28 Nov. <br /><br /> <br /><br />Frente a frente siempre estás tú. <br /><br />Mirarte a ti mismo y saber leer en tus ojos <br /><br />el miedo del arrepentimiento… <br /><br />No es la duda es la verdad sobre el tiempo perdido. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />29 Nov. <br /><br /> <br /><br />El tiempo se hace dueño y señor de la palabra. <br /><br />No andamos a oscuras <br /><br />pero la noche tiene la arrogancia de saber todo de nosotros. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />30 Nov. <br /><br /> <br /><br />Y ahora, una vez huérfanos de toda esperanza <br /><br />solo nos queda camino por recorrer, <br /><br />esa parte de la soledad que deja el invierno en los caminos.<br /><br />
<br />
<br />
f.<br />
<br />
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<br />Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-26141377614884726792018-11-22T07:01:00.001+01:002018-11-22T07:01:30.023+01:00La vida en la calle<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJzrb9biOW_cn09CvyjzQixJS3R5ASq6Gvvk7Ldv8Sgr8PeK9bHpq8ozW1KpMNky1rLUep7oR781lL0gAkgCcE2oNJAn17ve4ASUMi-Tvgs4Ry8PvRXXv6WUhrvvF22q5FJ8v2DVO98T8y/s1600/10480190_10204507981691030_3483487829773420160_n+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="905" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJzrb9biOW_cn09CvyjzQixJS3R5ASq6Gvvk7Ldv8Sgr8PeK9bHpq8ozW1KpMNky1rLUep7oR781lL0gAkgCcE2oNJAn17ve4ASUMi-Tvgs4Ry8PvRXXv6WUhrvvF22q5FJ8v2DVO98T8y/s640/10480190_10204507981691030_3483487829773420160_n+%25281%2529.jpg" width="602" /></a></div>
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<br /><br />La vida en la calle<br /><br />En mi infancia, la vida en la calle era fundamental, por ella, mi mundo pequeño recibía todas las noticias nuevas, conocía seres increíbles de los que son esenciales en los cuentos y que te hacen crecer la imaginación.<br />Ya era curioso como en la casa de mi abuela, durante años, venían a dormir afiladores, varios de ellos, todos gallegos, que se deslizaban por Castilla hasta Aragón montados en sus bicicletas y que a la hora de la fresca, en las noches de verano, con su voz llena de música y mientras se liaban sus cigarrillos de caldo, me contaban historias que siempre parecían sacadas de su fantasía, llenas de bruma y lluvia…estos pasaban por las calles como lo hacen ahora, con su bicicleta llevada de la mano, sin decir nada pero silbando como entonces su chiflo y resonando en toda la calle su entrañable aviso.<br />Pero también pasaban, de vez en cuando, vendedores de olivas negras relucientes de su propio aceite, las cuales traían en los brazos con sus capazos de cáñamo y que vendían con la medida de pequeños cubiletes….me encantaba comer esas olivas con pan para merendar.<br />Un personaje inolvidable y a la vez que nunca he vuelto a ver en otro sitio era un hombre que gritaba "el madrilleroooo" y que vendía pescado de río, él tenía el toque exótico de cargar los peces en grandes platos que transportaba como los chinos.<br />También era curioso ver en mitad de la calle varear colchones, escuchar los golpes a la lana apelmazada y verla crecer de nuevo como un milagro.<br />El último que recuerdo era el personaje más misterioso, el que arreglaba los paraguas y estañaba los viejos cacharros de cocina, no sé si era siempre el mismo pero su apariencia sí, una especie de viejo buhonero, mal encarado, que carraspeaba con su voz grave y sus pies envueltos en grandes zapatos muy usados, gritando desde lejos su trabajo…"estañador, paragüero"…siempre dejando un tono de amenaza con su figura oscura y sudada.<br /><br /><br />Pocas veces vuelvo a mi pueblo y menos a subir por esas calles empinadas y con casas vacías llenas de tristeza, pero tengo en la memoria esas voces y sonidos con un eco que nunca se acaba de escuchar.<br /><br />f.</div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-44318638185462918462018-11-21T07:02:00.003+01:002018-11-21T07:02:49.726+01:00Mueve tus caderas y cierne sobre mí esta dulce sensación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmSQ9nyWT0WzuonHL2ykFhSbFtNGZ7jXKKpgrfMmEsGgxzua586damYRI6P5f1TY04YsWin59x1smCWgO5Bk-02OfiVd-55a8CDkioj4f0lGot7FMMoecSSkNuAICNgSj0XLn5lwTmIV-E/s1600/1468759_10201925284765221_1275617736_n+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="646" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmSQ9nyWT0WzuonHL2ykFhSbFtNGZ7jXKKpgrfMmEsGgxzua586damYRI6P5f1TY04YsWin59x1smCWgO5Bk-02OfiVd-55a8CDkioj4f0lGot7FMMoecSSkNuAICNgSj0XLn5lwTmIV-E/s640/1468759_10201925284765221_1275617736_n+%25281%2529.jpg" width="430" /></a></div>
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<br /><br />Mueve tus caderas y cierne sobre mí esta dulce sensación.<br />Ha rotado el sol, la tarde se desvanece y no hemos acabado el café.<br />Me sienta bien olvidarme de todo entre tus pechos<br />y dejarme mecer en el vaivén indescifrable de tu sexo.<br />Hay astros que encienden el atardecer,<br />pero entregado a tu cuerpo<br />no escucho el lamento de los perros<br />y me dan igual los mensajes que me guarda el teléfono.<br />Ella me llama a menudo,<br />quiere escucharme respirar en su oído, <br />sentir mi larga enfermedad<br />cuando yo le hablo de médicos y estados febriles.<br />Contigo prefiero deshacerme de los ángeles<br />y meterme hasta el cuello <br />en este pozo de agua caliente.<br />Las horas se me escapan vaciando mi instinto entre tus muslos,<br />aferrado a tus nalgas, <br />como si ellas fueran las últimas botellas de oxigeno de la tierra.<br /><br /><br />f.<div>
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Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-33622418473700397812018-11-18T09:10:00.001+01:002018-11-18T09:10:13.860+01:00Suelto las nubes. Paro el tiempo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpC4TPQAMplwW4xotduHfqVcWLTA5xHb7Z4846UJBPxe4xPVKznnIQaW_dc99c5aJ3RZlmO0CkizkrJRZ-E6Ipvg4f6nm_ihH5PbDGbf5yl1MXhwRx8q8FLZBjne4JCJQ3PhBVgu6hDud1/s1600/9e9839f9efe86d8c056a263e2fae6568.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="354" data-original-width="236" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpC4TPQAMplwW4xotduHfqVcWLTA5xHb7Z4846UJBPxe4xPVKznnIQaW_dc99c5aJ3RZlmO0CkizkrJRZ-E6Ipvg4f6nm_ihH5PbDGbf5yl1MXhwRx8q8FLZBjne4JCJQ3PhBVgu6hDud1/s640/9e9839f9efe86d8c056a263e2fae6568.jpg" width="426" /></a></div>
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<br /><br /><br /><br /><br />Suelto las nubes. Paro el tiempo.<br />Tú sabes como desembalar <br />este silencio que me ahoga.<br />Haces que abra mis manos,<br />que suelte los pájaros,<br />que apague los incendios,<br />y que cruce, con los párpados cerrados, <br />todos los bosques de la noche.<br />Contemplarte trae desde el Norte<br />una lluvia impensable,<br />una lluvia que deshace la luz de los astros, <br />cambia la ruta de los planetas,<br />arquea la línea del horizonte...<br />consigues que el mar se calme <br />y espere en la sombra tu voz y tu palabra.<br /><br /><br />f.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><br /></span>Gárgola http://www.blogger.com/profile/07874137920948335278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-22423212796423683282012-04-10T14:41:00.005+02:002012-04-10T14:57:18.005+02:00ELLA ME HA PROPORCIONADO LA BALA<p><p/><p><p/><br><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKKRTi1yPqzTFe2cqZOfcbJpxo0iMz5BigfwibckfwiZ-_vCrmF5WtsAewolUui0E1kOgHjwo7XnTMi-aLPYTqC1-iL_dfDz_xhEzICTnejx9rsF5yxGR1mWfYeaXvq164trrSeoMDilqG/s1600/Leonard-Cohen---Chelsea-Hotel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5729754120263869314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 480px; CURSOR: hand; HEIGHT: 349px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKKRTi1yPqzTFe2cqZOfcbJpxo0iMz5BigfwibckfwiZ-_vCrmF5WtsAewolUui0E1kOgHjwo7XnTMi-aLPYTqC1-iL_dfDz_xhEzICTnejx9rsF5yxGR1mWfYeaXvq164trrSeoMDilqG/s320/Leonard-Cohen---Chelsea-Hotel.jpg" border="0" /></a><br /><br /><i>Justamente después del crepúsculo<br />con olas que se arrastraban hasta los dedos de nuestros pies<br />mi esposa dijo: tengo todo lo que deseo.<br />bajé la mirada hacia su pelo<br />mientras ella se arrebujaba contra mi hombro como la culata de un rifle.<br />En dirección al horizonte<br />surgía bruma del agua transformándose claramente<br />en las formas eternas del consuelo y la ordalía.<br />Las derribaré, me dije,<br />ella me ha proporcionado la bala.</i><br /><em></em><br /><em></em><br /><em><strong>Leonard Cohen</strong></em><br /><strong><em><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></em></strong><br /></p>Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-71503787949402009312012-02-13T22:08:00.004+01:002012-02-13T22:19:04.502+01:00A todos<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTDn9uP2QNDkikWCelYwEYk9C2Obv3XTUSJIHFfDPNhjxdYyOGtY5rUVdIDF3LGOk8wdJo55Q2orF9UN9J74XyG8l_uQpqRbbJg10PPga_P4pci66AoBiYdsR6SfvoIRtSq5mk3eTjNeEs/s1600/vladimir.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 485px; DISPLAY: block; HEIGHT: 507px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708732222906683426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTDn9uP2QNDkikWCelYwEYk9C2Obv3XTUSJIHFfDPNhjxdYyOGtY5rUVdIDF3LGOk8wdJo55Q2orF9UN9J74XyG8l_uQpqRbbJg10PPga_P4pci66AoBiYdsR6SfvoIRtSq5mk3eTjNeEs/s320/vladimir.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /></p><strong>Carta de Maiakovski del 12 de abril de 1930, dos días antes de morir<br /></strong><strong></strong><br /><br /><p><strong><br /><br /></p><br /></strong><br /><em><span style="font-size:130%;">De mi muerte, no se culpe a nadie, y por favor, sin comentarios.<br />Al difunto le molestaban enormemente.<br />Mamá, hermanas, camaradas, perdonadme, -no es un método-<br />(no se lo aconsejo a nadie), pero no tengo otra salida.<br />Lila, ámame.<br />Camarada Gobierno: mi familia se compone de Lila Brick, mamá,<br />mis hermanas y Verónica Vitóldovna Polónskaia¹.<br />Si les haces la vida soportable, gracias.<br />Envíen los versos sin terminar a los Brick. Ellos sabrán descifrarlos.<br />Como se dice,<br />el "incidente" ha terminado,<br />"la barca del amor,<br />se estrelló contra la vida cotidiana":<br />Estoy a mano con la vida,<br />y es inútil recordar,<br />dolores,<br />desgracias,<br />y ofensas recíprocas.<br />Sigan felices. </span></em><br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Vladimiro Maiakovski<br /></span></strong>12-4-1930<br /><br /><br /><br /><br /><br /><p></p>Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-30060526097709081152012-02-07T18:05:00.002+01:002012-02-07T18:15:14.908+01:00UNA SOLA MANERA DE RESUCITAR<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHUEgE5kKn9GSY8RP8L3aDpg82rtbuzDbLkFmT_yy6qGT2rnr7eJ1AwwTP8Ozvj8SYWKK_LvH-uttroYWc7d9xJnDpBqTp3XcozbytLPq5bi6PPqHm1je2H3lTvUcX1xjWJE0JdfZIvyEz/s1600/sonia3.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 515px; DISPLAY: block; HEIGHT: 398px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706443201584933938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHUEgE5kKn9GSY8RP8L3aDpg82rtbuzDbLkFmT_yy6qGT2rnr7eJ1AwwTP8Ozvj8SYWKK_LvH-uttroYWc7d9xJnDpBqTp3XcozbytLPq5bi6PPqHm1je2H3lTvUcX1xjWJE0JdfZIvyEz/s320/sonia3.jpg" /></a><br /><br /></p><br /><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">El mundo está por hacer cada vez que me levanto,<br />los sueños chocan contra las paredes<br />como aviones pilotados por suicidas<br />incapaces de arrepentirse a tiempo.<br />El café es un mar agitado y profundo<br />que me desfigura la cara.<br />Dejo de ser una mujer, una niña, una anciana<br />y entre las ondulaciones me parece ver un monstruo<br />y una sola manera de resucitar:<br />imaginarte con el pelo revuelto<br />y las gafas impidiéndole caer sobre tu cara.<br />Sentir el aire que levanta el periódico<br />cuando pasas las páginas,<br />las escenas cotidianas<br />que nunca puedo ver.<br />La vida con minúsculas encerrada a cal y canto<br />dentro de mi cabeza<br />y darme cuenta de que el olvido<br />no existe porque existe el tiempo<br />y que los relojes no sacrifican nunca la motricidad de sus agujas<br />y que aunque suene a paradoja<br />el olvido pare más cuerpos<br />que las más fértil de las madres. </span></em><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Sonia Fides</strong></span><br /><br /><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p>Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-86316520669135350382012-01-29T16:07:00.002+01:002012-01-29T16:18:32.177+01:00A escribir he aprendido de los amigos<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ2LIBhxHr5qJpEJt9Sxwehzr_8OkjGKfi4Lb6PDr34OvlFhIHULwWWxdBHdF2KYDQIuEdNm-JTufmzd2zf1tmLxvGucYZnVLXkUGcOa_4Hsm1pFX1M3pUUXeNI6s_-V7phw3fXBIh9uiN/s1600/beppe-salvia-la-privazione-dell-assenza-0.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 374px; DISPLAY: block; HEIGHT: 518px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703073369487196978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ2LIBhxHr5qJpEJt9Sxwehzr_8OkjGKfi4Lb6PDr34OvlFhIHULwWWxdBHdF2KYDQIuEdNm-JTufmzd2zf1tmLxvGucYZnVLXkUGcOa_4Hsm1pFX1M3pUUXeNI6s_-V7phw3fXBIh9uiN/s320/beppe-salvia-la-privazione-dell-assenza-0.bmp" /></a> </p><br /><p><br /><em><span style="font-size:130%;">A escribir he aprendido de los amigos,<br />pero sin ellos. Tú me has enseñado<br />a amar, pero sin ti. La vida<br />con su dolor me enseña a vivir,<br />pero casi sin vida, y a trabajar,<br />pero siempre sin trabajo. Entonces,<br />entonces he aprendido a llorar,<br />pero sin lágrimas, a soñar, pero<br />no veo en sueños más que figuras inhumanas.<br />No tiene límites ya mi paciencia.<br />No me queda paciencia para nada, nada<br />queda ya de nuestra fortuna.<br />También a odiar he acabado aprendiendo<br />de los amigos, de ti, de la vida entera.<br /></span><br /><br /><br /></em><strong>Beppe Salvia<br /></strong></p><br /><p><strong></strong></p><br /><p><strong><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p></strong>Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1076377801646809951.post-7365669615984573892012-01-02T22:37:00.003+01:002012-01-02T22:40:21.759+01:00Mi esposa y yo<p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsefPl2J7WYmOBLEmcruMi1SL10-7kreOZiUM5ckYMvnxStEqzFdFCXI050QQpLXcv3okItia9JPzuBbNngCM-l1pUEP14ETpyEGUPmDzWSQQH7KK3hWlrbiofSNwieWviVEi_BNYmVMkS/s1600/leonard-cohen-poet-large.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 485px; DISPLAY: block; HEIGHT: 311px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5693152467032024882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsefPl2J7WYmOBLEmcruMi1SL10-7kreOZiUM5ckYMvnxStEqzFdFCXI050QQpLXcv3okItia9JPzuBbNngCM-l1pUEP14ETpyEGUPmDzWSQQH7KK3hWlrbiofSNwieWviVEi_BNYmVMkS/s320/leonard-cohen-poet-large.jpg" /></a><br /><br /></p><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">Mi esposa y yo hicimos el amor esta tarde.<br />Nos escondimos juntos de la luz de nuestro deseo, frente contra frente.<br />Más tarde me preguntó: ¿Tuve para ti un sabor dulce? Querida compañera así fue.<br />Esta noche me quedé mirando con placer cómo se desnudaba y se ponía su pijama de franela. La estreché con fuerza hasta<br />que se quedó dormida.<br />Después cerré la luz y abandoné la habitación cuidadosamente y bajé aquí contigo.</span></em><br /><br /><p><br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Leonard Cohen</span></strong> </p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /><p><br /></p>Fernandohttp://www.blogger.com/profile/06685050037949755992noreply@blogger.com0